El 17 de junio de 1953, la fundadora de Sur les envió a Camus y otros escritores que pidieron por su liberación un testimonio de los 26 días que pasó en prisión
Ocampo en la Villa Victoria de Mar del Plata. Foto: Centro cultural Victoria Ocampo-Villa Victoria
Por Nino Ramella / Para La Nación
Victoria Ocampo pasaba varios meses del año en Mar del Plata. Llegaba antes del verano y se quedaba hasta promediar el otoño. Cada 7 de abril su cumpleaños lo recibía en Villa Victoria, esa casa de madera que había heredado de su tía abuela. Pero el 8 de mayo de 1953 algo alteró su rutina. Una comisión policial la detuvo en su casa y la trasladó a Buenos Aires, donde quedó presa durante 26 días en la cárcel de mujeres El Buen Pastor.
La noticia conmocionó a
personalidades culturales del mundo, donde la escritora era bien
conocida y movilizó a numerosos escritores célebres a organizar una
campaña para pedir su liberación. En París, Albert Camus -que había sido
huésped en Villa Ocampo, San Isidro- lideró el movimiento de
escritores franceses. Él mismo redactó la carta que le fue entregada al
embajador argentino en Francia el 20 de mayo. Los firmantes eran Pierre
Brisson, Roger Caillois, Camus, Georges Duhamel, François Mauriac
(premio Nobel), André Maurois, Roger Martin du Gard (premio Nobel),
Christian Murciaux, Jean Paulhan, Jules Romains, PhilippeSoupault y
Pasteur Vallery-Radot.
Escritores de otras latitudes se sumaron.
Aldous Huxley y Waldo Frank impulsaron el Comité Internacional para la
Liberación de los Intelectuales Argentinos. Gabriela Mistral le envió un
telegrama al presidente Perón: "Profundamente contrariada por la
noticia del encarcelamiento de Victoria Ocampo, ruego a vuestra
excelencia liberarla recordando su labor internacional que ha
prestigiado siempre a la Argentina". No menos relevante fue la
intervención del primer ministro de la India, Jawaharlal Nehru.
La
carta que aquí se transcribe parcialmente es la explicación que
Victoria Ocampo envía a los escritores que pidieron por ella. Fue datada
el 17 de junio de 1953 -apenas quince días después de su liberación-,
es decir, hace hoy exactamente 62 años. Ese texto fue remitido en su
momento por el Fondo Albert Camus de París a la Argentina como
consecuencia de una investigación en el exterior sobre archivos
vinculados a Victoria Ocampo que realizó la Biblioteca de Villa Ocampo a
cargo de Ernesto Montequín durante la gestión de Nicolás Helft al
frente de ese organismo.
Varias son las lecturas que podemos
extraer de esa líneas, más allá de la obviedad que sería comentar la
fragilidad de las libertades individuales de la época. Victoria no sólo
no se victimiza, sino que relata la experiencia como el momento en el
que se sintió más solidaria con sus semejantes. Cuentan que Victoria no
pudo comprar el delantal cuadrillé que utilizaba en la cárcel porque era
propiedad del Estado. Se quedó con el pequeño género que se había
cosido en el pecho y que una de sus compañeras bordó con su nombre.
Ponía ese trapito a la altura de las más encumbradas condecoraciones con
las que fue distinguida. Quien lo bordó, una mujer de una condición
modesta, compartió momentos de su vida con Victoria hasta que murió.
Admiradora de Mahatma Gandhi, Victoria menciona que durante sus horas en
la cárcel llamaba a su cabeza aquel pensamiento de ese pacifista: debo
reducirme a cero. No hay salvación para alguien que no se pone a sí
mismo en último lugar entre sus semejantes.
Fragmentos de la carta de V. O.
"Yo no he hecho nada fuera de ser antiperonista", escribió al salir de la cárcel El Buen Pastor
Desde
el mes de diciembre no salí de Mar del Plata. No fue a mi casa ningún
hombre "político". Mis huéspedes fueron los de siempre: Pepe Bianco,
Enrique Pezzoni, Antonio López Llausas, Lola E. y Rosita C. Ninguna de
estas personas tenía relación con gentes metidas en política.
Naturalmente, se hablaba de la dictadura de P [erón]. Y de cuanta medida
arbitraria y de cuanto atropello llegaba por vía de la prensa o por vía
indirecta a nuestros oídos. Se hablaba de todo ello en forma clara y
violenta. [...] El día 15 de abril, día en que P. habló desde los
balcones de la Casa Rosada, estábamos Angélica y yo solas en Villa
Victoria. Pusimos la radio. Pero como el discurso se parecía (el
comienzo) a los que tantas veces habíamos oído, dejé la radio puesta y
salí a caminar por el jardín. Después de unos minutos volví, y fue la
mujer del jardinero (que estaba oyendo el discurso en su radio y en su
cuarto) quien vino corriendo a avisarme que habían estallado dos bombas.
La despaché diciendo que se pasaba la vida imaginando cosas. Al
principio no creí lo de las bombas. [...] El 8 de mayo, me disponía a
trabajar por la mañana (me había quedado sola en casa, con los
sirvientes) cuando me anunciaron que me quería ver el comisario (supe,
más tarde, que me habían ido a buscar a San Isidro a las 3 de la
mañana). La visita matutina de ese personaje me sorprendió sin alarmarme
en lo más mínimo. Estaba a cien leguas de imaginar que venía a
detenerme. Para no hacerlo esperar dije que lo hicieran pasar a mi
cuarto y lo recibí allí (yo estaba en la cama). Entró seguido de un
inspector y me dijo que tenía orden de allanar la casa. [...] Luego me
dijo el comisario que tenía orden de llevarme a la comisaría. Pregunté
por qué. Me contestó que ésas eran las órdenes y nada más. En la
comisaría un agente tomó mis impresiones digitales, y esperé. Esperé,
esperé. Al fin me mandó a llamar a su despacho el comisario y me dijo
que había telefoneado a Buenos Aires el resultado negativo del
allanamiento, pero que me necesitaban urgentemente en la Capital y que
allí me iba a mandar en compañía de un agente. Volví a casa con el
comisario, para buscar una muda de ropas, y mi cepillo de dientes, etc..
(una valijita) y salí para Buenos Aires en el ómnibus, custodiada por
un agente vestido de civil. Llegamos a Buenos Aires a las 12 p.m.
(retardados por la neblina). En la comisaría de Orden Político me
hicieron pasar a un escritorio donde se encontraba ya otra detenida (era
mi antigua administradora de Sur, Nelly Saglio, afiliada al Partido
Socialista, pero tan inocente, en materia de complot terrorista, como
yo). Nos dijeron que estábamos incomunicadas y que no habláramos una con
otra. Hasta las tres de la tarde me tuvieron sentada ahí, en una silla
dura. Luego me llevaron a otro escritorio para ser interrogada. Me
preguntaron si conocía a los presuntos ponedores de bombas, fulano,
mengano, etc. Dije lo que era verdad: NO. [...] Volví al escritorio y
allí esperamos de nuevo con Nelly otra hora y pico. Felizmente, mi
familia se había enterado de mi paradero y me mandaron comida.
Acabábamos de devorar unos sándwiches cuando vinieron a buscarnos a
Nelly y a mí. Salimos de Orden Político acompañadas por dos vigilantes.
Nos metieron en un camión celular y nos depositaron, sans autre forme de
proces, en EL BUEN PASTOR, la cárcel de mujeres. Ahí pasé 26 días. Veía
detrás de tres rejas, a mi familia más allegada (hermanas y sobrinos)
una vez por semana. [...] Entre nosotras, las once mujeres que vivíamos
juntas, había una gran solidaridad. Todas éramos UNA, menos la peronista
M. Nos hizo la vida amarga, pero yo le tenía más lástima que odio. Lo
cierto es que no sentía odio por nadie. Las miserias, las debilidades de
la humanidad y también sus arranques de generosidad nunca se me
aparecieron con tanta evidencia como en esos 26 días, y me alegra haber
tenido oportunidad de vivirlos. Éstas no son palabras en el aire. Además
nunca he sentido como en esos días lo que significa la camaradería en
la desgracia y el calor de la ternura humana entre desconocidas. [...]
Durante mis días de cárcel vino una vez a interrogarme un inspector. El
interrogatorio consistió en preguntarme si conocía a X., Y., Z., etc. A
algunos conocía, a otro no (de Mar del Plata se habían llevado la
libreta donde tenía apuntados los números del teléfono de mis amigos y
relaciones). Me interrogaron especialmente sobre mi hermana menor o más
bien dicho sobre su marido y las relaciones del marido. Como yo ignoraba
qué pasaba (aunque estaba segura de que ellos no estaban metidos en
líos políticos) me resultó muy desagradable. [...] 26 días después de mi
entrada a la cárcel se presentó una monja en nuestro dormitorio y dijo
(ya estábamos acostadas) "O. en libertad por orden del ministro". La
monja estaba contenta de traerme la noticia. Era una mujer poco
inteligente pero de gran corazón. [...] Ninguno de los telegramas o
pedidos que mandaron los escritores del exterior fue publicado en ningún
diario de la República. La reclamación de los mexicanos fue mencionada
en La Prensa, sin dar nombres ni decir de qué se trataba y agregando que
tal reclamación carecía de toda importancia y que otro diario de México
declaraba que, desde hacía muchos años, yo era una espía del F.B.I.
Hace tres días se publicó en La Prensa que por pedido de Gabriela
Mistral se me había puesto en libertad, pero que se seguiría
investigando mis infracciones a tales y cuales leyes y se seguiría el
proceso. ¿De qué infracciones y de qué proceso hablan? Lo ignoro. Lo
estarán inventando. Yo no he hecho nada fuera de ser antiperonista y de
censurar à haute et inteligible voix la dictadura monstruosa que nos
aplasta.
Fuente: lanacion.com
